Herrero de los martillos
templados al fuego y al agua,
y al fuego.
Sano arte que en dos vaivenes se lleva el suelo
y revuelca en duelo.
Herrero de las herraduras forjadas con destreza
y a mano y paciencia.
Noble arte que en diez compases
las endereza y a mí me enrevesa.
Rojo que llevo en el pecho,
que se curtió en el empeño
cubierto con mi pellejo,
que raja el filo a mal cuerpo,
que se convierte en colgante,
que se cuelga algún pies-negro,
que me vendo por tu hambre
pero sigo siendo cuero.
No faltarán en tu lecho ni pan ni vino
ni un hombro pa' llorarle tus despechos
y sin lágrimas un hombre
defenderá tus derechos.
No faltarán en tu lecho ni pan ni vino
ni un hombro pa' llorarle tus despechos
y sin lágrimas un hombre...
Luego apago el candil,
fuego humilde al huir,
y anudando saliva con lengua
y pintando la Luna y la Tierra de gris
si hace falta por tí,
se quedan tragedias con trueno,
se queda en humo y anhelo.
Y yo, mártir del fracaso,
preferí no estar de acuerdo
y hacer de tripas momentos
que se los llevó el levante
junto con las municiones que no tengo.
No faltarán en tu lecho ni pan ni vino
ni un hombro pa' llorarle tus despechos
y sin lágrimas un hombre
defenderá tus derechos.
